DE UNIFORME
“… y nada más existió hasta el próximo tren. La estela del anterior llenó el apeadero de un hedor desconocido. Supe entonces a qué olía la muerte”.
La lluvia golpea los cristales con saña. La anciana levanta la vista de su labor y le dirige una mirada de desaprobación, pero él está inmerso en sus recuerdos y no la ve.
Max no pestañea, se siente subyugado con el relato. Apoya un dedo en la fotografía dando unos golpecitos:
—Abuelito, ¿por qué ibas vestido así?
